[Skipper]

Всем привет! Не могу сказать, что я ставил какие то определенные задачи, когда решил посетить Эквадор. Несколькими месяцами ранее, я дважды был в Доминиканской республике, проехав ее на велосипеде с востока на запад, подымался на Пик Дуарде, работал механиком в марине, бродил по захолустным дорогам Гаити, да и вообще, наконец, начал жить так, как мне нравится. Через какое -то время, понял, что остров, все-таки, остается островом и не смотря на то, что у меня появилось много замечательных друзей и знакомых, принял решение, следующий свой вояж спланировать, так чтобы был и океан, и джунгли и конечно горы. Хотя скажу честно, альпинист я достаточно посредственный с незакрытым вторым разрядом, но завораживающее слово «Котопакси», поставило точку в моем выборе – «Конечно – Эквадор!». В выборе района проживания, тоже особых сомнений не было – район Монаби, примерно, равно удаленный от тех районов, которые меня интересовали в первую очередь. Гостиница - (базовый лагерь) с добрым дядьком из Украины, тоже плавно вписывался в видение моего пребывания в Эквадоре. Рюкзак на плечи – и вот я в дороге. Поезда, самолеты, автобусы! Сколько, это я уже еду на автобусе? Я потерял ощущение времени за эти три дня скитаний по нашей планете. Но вот он последний бросок и я наконец доберусь к кровати и усну. Усну просто, без всяких душей, расстиланий постели, даже раздеваться не стану. Только проглочу таблетку "Немесила", потому что, уж сильно разболелась рука и все - спать! Такси подруливает к небольшой, беленькой гостинице, за которой волнуются и шумят океанские волны, недовольные тем, что вдруг, неожиданно, наткнулись на Эквадорскую землю. " Ану, где добрый усатый дядько?". Место него, щелкнув замком калитки, выходит мужчина, лет под пятдесят, взгляд тяжёлый, глубоко посаженные глаза, смотрят пристально, длинные руки, свисающие вдоль худощавого туловища, не спешат сжать в дружеском приветствии протянутую мою правую руку. Протянутая моя рука, может быть и фамильярное приветствие, но все же это, как не крути, а всеже приветствие. Учтиво, переходу на " галстучное Вы". Короткий деловой разговор в пустом коридоре с окрашенными стенами, со стойкой из фанеры, больше напоминает отделение районной милиции, чем холл гостиницы. Идём наверх. Вот и мои апартаменты. Единственным украшением которых - лампочка, да застенчиво выглядывающий из-за косяка дверного проёма унитаз. 600 длр, за месяц, много или мало - мне сейчас все равно, главное броситься на постель и отдохнуть. Просыпаюсь рано, от какого то сухого назойливого шума. К нему подключается гул от грузовика, во весь опор, мчащегося по дороге проходящей рядом с гостиницей. Понимаю, что поспать больше не получится, выхожу и вижу источник назойливой трескотни. Маленький самолётик гасает вдоль пляжа. Конечно, пассажирам радостно и прикольно наблюдать за всем происходящим на нашей бренной Земле, с высоты птичьего полёта, но ни мне, ни разбегающимся в разные стороны крабикам, такие полёты радости не приносят, крабики ховаются по норам, ну а я бреду, наслаждаться купанием в Тихом океане. И здесь "прокол"! Температура воды, наверное, градуса 22, да и ветер, хоть и не очень сильный, но какой то злой. Попрыгав по мутным волнам, минут 15 - 20, возвращаюсь в гостиницу. "Почему все так плохо? А может все хорошо, а мне только кажется, что плохо? Нет, не кажется, это же реально, что с одной стороны ревут грузовики, а с другой дрожит дверь от шума летающего самолетика. Не кажется, что вода прохладная, не кажется, что она мутная и в ней ничего не видно. Что спрашивается, делать с маской, с ластами и подводным ружьем? Ну и попал!". Подумал я. "Ну да ладно, сейчас открою заветную "Хортицу", позову хозяина и все образуется, все сразу преобразится, окрасившись в розовые тона". С бутылкой проблем нет, вот она, но нужны стаканы и хотя бы какая – ни какая закуска. Спустившись вниз, выясняю, что ближайший магазин, находится в километрах шести, и добраться к нему можно только предварительно вызвав такси из Сан Винсенто, находящемуся в шести километрах. Выпросив стакан, возвращаюсь в номер, настроения, совершенно нет. Бутылка водки сиротливо, как Золушка, поблескивает своим сверкающим фартушком, пристроившись у ножки кровати. Призвав всю свою волю, превозмогая отвращение, все же наливаю в стакан водки и залпом выпиваю грамм сто. Запиваю водой из крана и понимаю, что что-то не так. Вода соленая! "Да что же это такое? Ну да ладно все остальное, но вода в кране должна быть пресная, а не с океана!". Спускаюсь вниз, вижу в коридоре открытый люк, внизу, под полом, видно тёмное зеркало воды. - " Все ясно! Уровень воды в океане выше уровня в танке, под полом, вот соленая вода из океана и нашла "лазейку", как ей попасть в танк с пресной водой!". Вспоминаю давнюю историю на пассажирском судне, на котором я работал, тогда произошла подобная история. Немецкие туристы и не подозревали, что умываются "Боржоми", которую из стеклянных бутылок заливают в отремонтированный танк матросы, Не став ничего говорить, я поднялся в номер, бахнул ещё грамм сто водки, занюхал рукавом, вставил наушники в уши и затаился в тревожном сне - "Утро, вечера мудренее!". Всего наилучшего Skipper.